Resacón en Sydney

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Antes de nada un pequeño inciso. Quiero agradeceros a todos la preocupación mostrada a propósito de mi flora intestinal. Solo para que conste, y para que os quedéis tranquilos, voy al baño regularmente, así que ningún problema al respecto. He leído todas vuestras sabias aportaciones y me quedo con los consejos ante posibles problemas relacionados con lo que nos ocupa. No puedo terminar sin hacer una mención especial a la aportación de Sada con ese sublime comentario sobre el japonés, la zapatilla, la linterna y los ferreros, aún me estoy partiendo la caja. Aportaciones como esta son las que engrandecen el nivel cultural del blog.

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Nivel de inglés: La noche del sábado fue aumentando exponencialmente a medida que iba ingiriendo una copa tras otra. Por supuesto, el  efecto desapareció nada más despertarme el domingo. Creo que algunas neuronas que retenían información vital de lo aprendido en las clases han sido destruidas. Tendré que empezar otra vez de cero.

Primera incursión nocturna en la ciudad. El sábado quedé con Alex, un español que estudia conmigo, para salir de marcha. Gracias a que él vive en un apartamento en Bondi (una de las zonas de la city), pude quedarme a dormir en su casa, porque si tengo que volver a Narraweena (el sitio donde vivo) con toda la caraja seguro que acabo durmiendo en el fondo de algún bus.

Salimos por Kings Cross, uno de los sitios con más marcha de la city. No os puedo decir todos los pubs en los que entramos, porque fueron muchos y a medida que la noche avanzaba una oscura laguna se iba aposentando en mi cabeza (ya sabéis a lo que me refiero, ¿no?). Pero la mañana del domingo amanecí con varios nombres marcados en tinta en mi brazo derecho, así que seguro que estuve en “Golden Fish”, “ World Bar” y “Flinders”. Las copas caras, para que os voy a engañar, aunque algo menos de lo esperado (unos $9 los cubatas y entre $5 y $7 la cerveza). Menos mal que se nos ocurrió comprar botellines de vodka para ir trampeando, pero aún así, el control de daños de la noche ascendió a unos $100, contando cena y desplazamiento en taxi. Vamos, que no está la cosa para salir todos los findes.

Y en cuanto a la marcha, pues la hay, y mucha. Los pubs están petados, en algunos hay que hacer cola desde primera hora y en otros van de pijoteros y no te dejan entrar sin invitación especial. ¡Pues que les den! Hay garitos a tutiplén, así que si hay cola en algún sitio, pues te vas a otro y adiós muy buenas. La calle está petada de peña y la gente se pone hasta las cartolas (nada que no hayamos visto en España, los borrachos formamos un grupo muy unido a lo largo y ancho del mundo). Y en cuanto a la hora, pues los hay que chapan a la 1h, otros a las 3h y otros tantos que no parece que tengan horario (nosotros nos fuimos a casa, derrotados, a las 5.30h y aquello no tenía intención de chapar pronto); pero cuidadín con estos últimos, porque generalmente cobran por entrar (y solo por entrar, copas aparte). En el último al que fuimos (el Golden Fish, podéis tacharlo de vuestra lista de cantinas si alguna vez venís a Sydney) nos metieron un sablazo de $15 solo por entrar, más $9 por un cubata. No hubiéramos entrado de ser de los primeros garitos de la noche, pero cuando llevas más de 7 horas bebiendo, pues como que ves las cosas de otra forma, vaya, como un virulo intentando hacer diana.

Sé que habrá muchos de vosotros que andaréis preguntándoos sobre las mujeres australianas (los Serrano sobre todo). Hay un mito muy extendido entre la peña según el cual los españoles triunfan en Australia, que prácticamente se nos rifan. Da la sensación de que vas a entrar en un pub y que dentro todas las mujeres van a saber que eres español (así, por tu careto) y que no te va a quedar otro remedio que elegir una, agobiado por el acoso al que te veras sometido. Bien, solo puedo decir una cosa ante eso: ¡Dejad de flipar! El tema funciona como en cualquier otra parte, ni más ni menos. Los españoles no tenemos en Australia la Tierra Prometida, es más, la Tierra Prometida no existe, dejad de pensar lo contrario.

Aún así en uno de los garitos estábamos mi amigo Alex y yo apurando hasta los hielos de un cubata y sorbiendo todo el alcohol que pudiera haber quedado en la pajita (ya que son caros hay que exprimirlos todo lo que se pueda), cuando un grupo de mujeres se pusieron a bailar delante nuestro y a lanzarnos miradas sospechosas. Así que nada, para descubrir si el rollo spanish funcionaba, me decidí a ir a hablar con ellas. ¡Cágate lorito! ¿Pero qué narices estaba haciendo? ¡Si no sé ni pajolera de inglés! Claro, cuando me di cuenta de mi error ya era demasiado tarde. De repente estaba allí en medio, preguntándoles si eran australianas (una frase tan lamentable como el ¿estudias o trabajas?), y las tías muy majas, la verdad, aguantando el tipo. Me dicen que sí, claro, que son australianas. ¿Y tú? Spanish, of course, contesto. Y hasta aquí, porque después empezaron a hablar a toda leche y no había forma de pillarles nada. Sonrisa estúpida en el careto por mi parte y a empezar a recular. Más suerte para la próxima vez.

La noche en general muy bien, habrá que repetir, pero con calma, porque con $100 la noche esto puede ser la ruina. De cualquier forma también pagamos el pato de los novatos, seguro que en una próxima incursión nocturna nos gastamos menos pasta.

Lo peor vino al día siguiente. Domingo por la mañana, 12h, el Sol está ya alto en el cielo, calentando con fuerza la ciudad. Estoy en Bondi, a tomar por culo de Nola´s house, y tengo que empezar la operación retorno. Un lavado de cara rápido, toda la ropa a la mochila y a la calle. Lo primero es coger un bus que me lleve hasta el ferry. No hay problema, la estación está cerca y pillo uno rápidamente. Es a medida que el bus cruza la ciudad cuando empiezo a notar los primeros efectos de la resaca: dolor de cabeza, sensación de nausea, ya sabéis de que va. Me doy cuenta que tengo la sed de la muerte, con las prisas se me ha olvidado beber un poco de agua. El bus se para de repente. ¿Qué narices ocurre? Pues que hay cambio de turno. 10 minutos de reloj entre que se va un conductor, aparece otro y pone el bus en marcha de nuevo. La sed empieza a ser insoportable, empiezo a tener un poco de hambre también, la última vez que comí algo fue la noche anterior a las 20h. Por fin llegamos al ferry, han pasado 40 minutos de viajecito. La cabeza está a punto de explotarme. Llego justo cuando el ferry se está pirando, por lo que no me queda otra que esperar al siguiente. Paciencia, me digo, hay que aprovechar para comer y beber algo. Es una buena idea, pero sorpresa, sorpresa, no me queda ni un duro. Solo $1 ha sobrevivido a la noche anterior y con eso no tengo para nada aquí (vaya, que si se lo doy a un pobre me lo tira a la cara) Total, que aún tengo la tarjeta y puedo sacar pasta. Cola de la muerte en el cajero (los ferrys están en el centro, muy cerca de la Opera House, y los domingos la zona se pone hasta arriba), a esperar tocan. El Sol que sigue machacándome, tengo la boca como llena de polvorones. Llego al cajero, primera vez que intento sacar dinero desde que estoy en Sydney. ¡No hay manera! No sé qué narices pasa pero no logro sacar pasta. La peña de la cola detrás de mí se empieza a impacientar. No me queda otra que retirarme. Decido pillar algo en un McDonalds o en un Hangry Jack (así llaman aquí al Burger King), los únicos sitios cercanos donde aceptan tarjetas. Por supuesto están petados, la cola llega hasta la calle. Miro el reloj, el ferry está a punto de salir, así que ni beber, ni comer, ni nada, no me quiero quedar otra media hora tirado. Llego al ferry. Está petado como nunca en la vida, hasta el punto que tengo que quedarme de pie. Hay un lavabo donde puedo intentar beber agua, pero no me atrevo. Mi lengua es como una lija del siete, el estómago me ruge de hambruna. La cabeza me palpita. Para colmo hay un montón de críos que no paran de correr de un lado a otro, otros que lloran, gritan. Por un segundo me planteo seriamente saltar por la borda. Pero al fin llegamos al otro lado, después de media hora por la que no espero volver a pasar jamás. Manly, la zona donde pillo el bus hasta Nola´s house. El bus llega en 15 minutos, otra vez a esperar. Me lo tomo con filosofía, rollo Zen y esa movida. Llega el bus, por supuesto está petado, pero logro encontrar un asiento. Me relajo, ya queda menos. Nunca pensé que iba a tener tantas ganas de llegar a casa de la abuela. Y de repente otra parada imprevista. ¿Y ahora qué? Pues otro cambio de turno. ¿Pero qué pasa, están de coña? Otros 10 minutos. Yo ya no sé ni cómo ponerme, de verdad que esto es un suplicio. Pero todo acaba, y por fin llego a mi destino. La abuela está en la cocina, apenas le digo nada. Ataco con fiereza el frigo, me meto media botella de agua de un trago, después paso al jamón cocido. Prueba conseguida. Al fin en casa, ¡y solo he tardado unas 3 horas! Joder, casi me costaba menos volver a mi casa desde Valladolid.