Un examen, algunos aborígenes y la policía.

Hacía tiempo que no me pasaba una de las mías, y ya pensaba que estos tres meses que me quedan por aquí iban a pasar con relativa calma, pero está claro que tengo un imán para ciertas situaciones absurdas (sobre todo a altas horas de la madrugada) en las que, por otro lado, tengo que agradecer que la historia se quede en poco más que una anécdota divertida con la que echarnos unas risas. Pues bien, ayer me pasó una de esas (tampoco esperéis algo a lo Tarantino, que no se trata de eso, de momento...)

Como todo el mundo que es más o menos asiduo del blog sabrá, ayer tuve mi examen de FCE (First Certificate in English) Sobre este particular, lo primero que debo decir es que es el examen más largo que he hecho en mi vida (empezábamos a las 8 con el chequeo del DNI y terminábamos a las 14.30 con un dolor de cabeza considerable) De todos es sabido que mi faceta de estudiante no ha sido explotada como debería, y que en mis años de FP le dedicaba más tiempo a la barra del bar del instituto que a otra cosa (algo de lo que siempre me arrepentiré, más que nada porque no solo estaba esa barra, sino que existían muchas otras que no exploré en su justa medida); lo que intento decir es que para alguien como yo, que pisó la universidad solo para unirse a las fiestas que sus amigos estudiantes (esto es un perfecto eufemismo) hacían, un examen de este calibre era algo nuevo.

La convocatoria tenía lugar en la Universidad de Nueva Gales del Sur (un complejo de edificios casi más grande que Calahorra), en una sala inmensa, que más parecía la nave central de una iglesia que el aúla de toda la vida. Estábamos cerca de 200 personas (el 80% asiáticos; bueno, vale, no sé si el 80, el 70 o el 67, solo trataba de mostrar una referencia para que os hicierais una idea) Total, que el examen constaba de 4 partes: reading, writing, use of English & listening (la quinta, speaking, ya la habíamos resuelto -con más o menos gloria- hacía una semana más o menos)

Una cosa que me resultó chocante es que, tras haber chequeado nuestras identificaciones al principio, los cansinos de los examinadores volvían a hacerlo una vez más al principio de cada una de las pruebas, para un total de 5 identificaciones antes de acabar el examen. De verdad, ni que estuviéramos en Guantanamo.

Con el reading creo que no me fue demasiado mal, aunque al final tuve que elegir tres respuestas al tun-tun porque me había quedado sin tiempo. Esta parte consiste en tres lecturas en las que tienes que hacer una comprensión de lo que lees para luego hallar las respuestas correctas. En principio no parece algo complicado (en el último examen de prueba saqué un 91%), pero con la mierda del tiempo límite (una hora), te encuentras con que, de repente, el examinador jefe (no sé que nombre "oficial" recibe), te suelta por el micrófono que te quedan 10 minutos, y entonces estás jodido, porque ya no hay manera de concentrarse, y esos últimos 10 minutos son como una lenta agonía antes del final, porque lo que no hayas hecho para entonces, olvídate de hacerlo en ese tiempo de descuento.

La siguiente parte fue el writing, una hora y veinte minutos para hacer un par de escritos con unos temas que te proponen en el examen. El primero nos tocó un mail informal a un colega de Inglaterra, para organizar un viaje a un Festival de música que se celebra en su país. En principio algo sencillo, porque se trata de utilizar un lenguaje coloquial, que siempre es más fácil que la típica carta formal. Para la segunda parte teníamos que elegir entre cuatro opciones, pero yo me lancé enseguida a la Story, que encuentro la parte más sencilla de todos los writing, ya que cuando te inventas una historia puedes hacerlo con el lenguaje que creas oportuno, así que no tienes restricciones a la hora de meter las frases que quieras. La historia debía empezar con un hombre que sube unas escaleras y llama a la puerta de un edificio. Pues bien, algo tan sencillo como eso, derivó, en mi mente un poco friki, en una historia de fantasmas que tuve que cortar en su punto álgido, más que nada porque ya me había pasado unas 10 palabras de lo permitido.

Después llegó el "Use of English", que viene a ser gramática pura y dura. 45 minutos de auténtico dolor solo comparable a los más retorcidos artefactos de la Sagrada Inquisición. Esta es, con creces, la parte que peor llevaba de todas, aunque al final salí más contento de lo esperado, y con un cierto optimismo (vamos, que habré sacado, como mucho, un 50% en esta parte)

Y ya para finalizar, tras el enésimo chequeo del pasaporte (la verdad es que a estas alturas todos teníamos el rostro un tanto cambiado a causa del infierno por el que estábamos pasando, así que si el examinador se hubiera molestado en comprobar la foto, la mitad de nosotros hubiésemos ido a la calle por impostores) Bueno, que pierdo el hilo... Eso, que para remate final teníamos el listening, 40 minutos en los que teníamos que permanecer atentos a una grabación para dilucidar que narices estaban diciendo. La verdad es que fue un poco jodido, sobre todo por parte de alguno de los actores, que acento irlandés y escocés (a los que solo puedes entender si tienes un grado considerable de alcoholismo en el cuerpo) Con deciros que en una de las respuestas escribí "New Zealand" (aún sabiendo que no podía ser eso ni de coña) y que lo que el pavo había dicho era "Museum"... Vale, viéndolo así escrito puedes decir que no se parecen en nada, pero las pronunciaciones son bastante similares...

Pues nada, al final me he quitado de encima el puñetero examen. Lo malo es que los resultados no los tendré hasta el próximo 26 de enero (menuda currada, y luego dicen que los españoles no trabajamos...) Y en cuanto a mis impresiones sobre el resultado, la verdad es que no sé que decir, creo que ando hay, en la media, donde lo mismo apruebo que suspendo. Habrá que esperar a finales de enero...

Tras el examen me fui a tomar unas cervezas con los compañeros de clase, de los cuales la mitad de ellos se marchaban a sus respectivos países (joder, este mes se está convirtiendo en el de las despedidas), pero no me quedé demasiado rato, porque, como ya he comentado en la anterior entrada, mi amigo Oscar de Calahorra está por aquí, y también me apetecía estar con él (y olvidarme del puñetero inglés por un rato)

El caso es que quedé con él para tomar unas cervezas (si, ya lo sé, pero realmente necesitaba beber algo para relajar la presión del examen, recordad que el estudio, para mi, está estrechamente ligado con las barras de bar, por los motivos que he expresado arriba) Pues eso, que estábamos Oscar y yo tomándonos unas cervecitas y cenando un buen trozo de carne tranquilamente, cuando unos compañeros del hostel donde duerme Oscar, lo llamaron para quedar con nosotros a tomar algo. Es fue alrededor de las 9 de la noche, y los jodidos de ellos aparecieron a las 11, para que luego hablen de la puntualidad española (en serio, esto sería tema para otra entrada, pero al final, todo lo que los demás países despotrican de España, que si la siesta, las fiestas, que si no trabajamos... bueno, pues podríamos desmontar todos esos mitos uno a uno sin ningún problema, poque me da a mí que, más allá de nuestras fronteras, la peña se rasca los huevos -y perdón por la expresión- mucho más de lo que nosotros suponemos o ellos están dispuestos a admitir)

Pues al final los colegas de Oscar llegaron: dos canadienses (una chica y un chico), una holandesa y un francés. Venían con ganas de fiesta, así que nos fuimos a los "Three Monkeys", un garito que quedaba cerca en el que había música en directo (y con ello quiero decir música de verdad, rock&roll y algo de pop de los noventa, y no la puta mierda que me tengo que tragar cada noche cuando salgo por aquí: música dance infumable que suena toda igual y que el único beneficio que yo le encuentro es que puede ser usada, sin ningún problema, como método de tortura) Lo siento, pero es que tenía que decir esto o reventaba.

El concierto estuvo bastante bien. Los amigos de Oscar no pararon de bailar (patéticamente, todo hay que decirlo) y beber cerveza como si les fuera la vida en ello. Al final se me fue la hora, entre otras cosas porque estaba disfrutando de la música, y cuando el concierto acabó eran casi la 1.30 de la madrugada. Mal asunto, porque los trenes chapan a eso de las 12, y no tenía ni pajolera idea de qué autobús pillar para llegar  a casa. Total, que hice mutis por el foro, y sali del garito, dispuesto a caminar un rato para llegar hasta mi cama (hay que tener en cuenta que me había despertado a las 5 de la mañana, y que ya estaba un poco reventado por el día que había llevado)

Salí a la calle y comencé a caminar, y aquí es donde las cosas se torcieron un poco...

Mi sentido de la orientación no es malo, lo que pasa es que tiendo a coger el camino más largo para llegar a un punto concreto. Cuando salí del pub pillé la calle para abajo, pensando que me llevaría directo hacia Alexandria, donde vivo. Mi error de cálculo fue que, en algún momento del recorrido, tenía que haberme escorado un pelín a la izquierda. Bueno, pues no lo hice, yo todo para alante, con un par... Hasta que llegué a una carretera nacional que me sacaba de la ciudad. Allí tuve que recular un poco, y tras atravesar un parque que más parecía un bosque, acabé en una barriada que tenía bastante mala pinta. Imaginaos esas mansiones de Beverly Hills con sus grandes avenidas y sus coches de lujo aparcados en la calle. Bien, pues ahora fijaos en el jardín de esas opulentas mansiones, y en el sudamericano que se está deslomando para que el césped luzca perfecto. Pues bien, si seguimos a ese jardinero hasta su casa en las afueras de la ciudad, veremos un barrio que, tras añadirle un toque de mugre, podría servir como descripción de la barriada en la que acabé.

Renferd, donde está Alexandria, es conocido por ser el lugar de Sydney donde viven la mayoría de aborígenes. Hasta el momento no me había tocado ver a casi ninguno de ellos, sobre todo porque Alexandria está un tanto apartada del barrio donde viven. Pero el caso es que ayer, no sé muy bien como, mis pasos me llevaron hasta ese lugar. Tal como he dicho, las casas se asemejaban más a chabolas, la iluminación era un bien escaso, y en la calle se veían grupos de aborígenes, sentados a las puertas de sus casas, poniéndose dobladitos de cerveza (sí, está etnia es conocida aquí en Australia por su afición desmedida por las bebidas espirituosas) Total, que yo ya estaba reventado por la caminata, y lo único que quería era llegar a mi cama y sobar como unas 200 horas, así que, cuando vi a un grupo de 4 aborígenes bebiendo cervezas alegremente, me acerqué a ellos para preguntarles donde narices estaba y cómo cojones podía llegara a Alexandria.

Al principio los aborígenes me miraron un tanto confusos, como preguntándose de donde narices había salido yo, pero luego (supongo que movidos por su estado etílico) me ofrecieron una cerveza para que le echara un trago. Yo rehusé amablemente esta desmedida muestra de solidaridad, y volví a preguntarles por la dirección. Aquí tuve un pequeño problema, porque entender a un aborigen borracho requiere un nivel de inglés que solo los grandes catedráticos de Oxford poseen (y eso cuando van mamaos) Así que allí estaba yo, intentando dilucidar que me estaba contando esa amable gente, cuando de repente apareció un coche de la policía.

Teníais que haber visto como los aborígenes, que hasta hace un instante estaban medio tirados en unos cochambrosos sofás enfrente de sus casas, se pusieron de pie como si tuvieran un muelle en el culo y empezaron a correr de un lado a otro, dejándome allí, con la palabra en la boca, y más flipao que un japonés en un foto matón. Total, que la policía pilló a un par de ellos (la verdad es que eran un poco abuelos y no tuvieron muchas oportunidades) y empezaron a cachearlos contra el coche. Yo me quedé quieto, esperando que no se hubieran percatado de mi presencia, pero claro, un español entre esa cuadrilla, cantaba más que el alerón de Camacho, por lo que uno de los policías vino hacia mí para preguntarme qué leches hacía yo en ese barrio de mala muerte (al menos supuse que esas eran sus palabras...) Tras una identificación positiva (menos mal que llevaba el carnet... ahora que lo pienso ayer fue el día en que todo el mundo chequeaba mis documentos oficiales), el policía me indicó donde quedaba Alexandria y me mando con viento fresco fuera de ese barrio. Cuando me marchaba vi que metían a los dos abuelos en el coche patrulla, por lo que, cual mujer de Lot, decidí no volver la vista atrás.

Al final logré llegar a mi ansiada casa, más de una hora y media después de haber salido del pub, completamente reventado, pero contento, porque había hecho nuevos amigos entre los aborígenes.